É um álbum que se não vai mudar o mundo, serve para ser deixado no repeat enquanto se questiona a descrença na mídia, nos políticos e em si mesmo. A resposta a ser encontrada provavelmente será a mesma proposta por Michael Stipe: acelere, não há tempo a perder. Não há mesmo.
Confira o texto completo sobre o recém-lançado álbum do REM, escrito pelo Marcelo Costa, clicando aqui. Depois você pode baixar Accelerate aqui. Enjoy!
Antes da malfadada e ultra comentada One More Day, tivemos a boa saga Back in Black (Amazing Spider-Man 539 a 543), que começa a sair pelo título nacional do aracnídeo agora, em Homem-Aranha 75, trazendo como principal atrativo a volta do uniforme negro (aqui entre nós, sempre achei essa versão bem mais bonita que a tradicional), mais condizente com a atual forma de operação do herói, um fugitivo que desertou o lado pró-registro na Guerra Civil.
A trama começa a partir de onde o arco anterior, ligado exatamente à Guerra Civil, terminou, com a Tia May baleada a mando do Rei do Crime, que, como todos, sabe a identidade do herói, e procurou logo se vingar de tantas derrotas sofridas pelas suas mãos. Depois de levar sua mãe de criação ao hospital, o Homem-Aranha começa uma caça insana aos culpados. Ênfase no “insano”. Nunca o vi tão transtornado como da maneira em que ele foi retratado aqui.
Começando com os bandidos mais, digamos, pé rapados, ele logo chega aos graúdos, e não demora para chegar ao topo da cadeia criminosa, descobrindo que Wilson Fisk, o Rei do Crime, foi o responsável por tudo. Ele logo invade a prisão da Ilha Riker, onde se encontra o criminoso, e entra num embate que, desde já, entra para os anais dos combates em arte seqüencial. Totalmente derrotado pelo Aranha, ele ouve uma promessa do próprio: quando May morrer, ele volta para terminar o serviço e matar o criminoso.
Enquanto isso, Mary Jane está ao lado de May Parker no hospital, tomando todos os cuidados para que não descubram que quem está ali é a tia do Homem-Aranha. Quando a coisa começa a apertar, Peter e MJ resolvem transferir a tia de hospital, cometendo vários crimes no processo.
Como pôde ser visto, a vida do velho amigão da vizinhança está totalmente de cabeça para baixo. A tia a beira da morte, fugitivo, a situação financeira também nada bem, comportamento auto-destrutivo. Ou seja, prato cheio para deixar os fãs babando pelas próximas histórias, certo? Certíssimo!
Mas a Marvel resolveu escolher o caminho mais fácil, e irritar meio mundo com isso, e com a já citada One More Day, que ainda não li, mas todos sabem do que se trata, apagou boa parte da cronologia aracnídea, inclusive o fato que sua identidade secreta era pública e notória, que ele era um professor e não mais um fotógrafo do Clarim, seu casamento com MJ, entre outras barbaridades editoriais, que foi explicada com a já famosa “we don’t have to explain, it’s magic”. Resta então aproveitar Back in Black com o último biscoito do pacote, pois depois disso é só ladeira abaixo...
Recentemente li um material que há tempos tinha vontade de ler. Estou falando de Strangers in Paradise (ou Estranhos no Paraíso), de Terry Moore, responsável pelo roteiro e desenhos. A HQ gira em torno de duas amigas, Francine e Katchoo, que moram juntas e tentam sobreviver nesse mundo machista. Nada de superpoderosos, invasões alienígenas e crises infinitas e intermináveis. O primeiro volume, correspondente as 3 primeiras edições, justamente o que li, saiu em meados dos anos 90 e devagarinho foi ganhando a fama de cult. Os demais volumes contém mais edições, e já estão devidamente instalados no meu HD para serem lidos. Recomendadíssimo!
01 “Silence” - 4:59
02 “Hunter” - 3:57
03 “Nylon Smile” - 3:16
04 “The Rip” - 4:30
05 “Plastic” - 3:27
06 “We Carry On” - 6:27
07 “Deep Water” - 1:30
08 “Machine Gun” - 4:43
09 “Small” - 6:45
10 “Magic Doors” - 3:32
11 “Threads” - 5:47
Demorou. E muito! Foram mais de 10 anos desde o último álbum de estúdio. Mas finalmente saiu o terceiro disco de inéditas do Portishead, talvez a principal banda responsável pela popularização do trip-hop na década passada. Third traz 11 novas músicas que trazem as batidas perfeitas e a melancolia da vocalista Beth Gibbons revisitadas para o novo milênio. Enjoy!
Ah, e não estranhe a fala em bom português logo no começo de “Silence”, faixa que abre o CD. Baixei até uma segunda vez o disco, temendo ter pego um arquivo errado, mas estava tudo certo mesmo.
A ordem que Dylan encontra é a mais banal possível: em 1980, para espanto de fãs e não-fãs e delícia da imprensa, ele anuncia que acaba de se converter ao protestantismo fundamentalista, uma das formas mais simplistas de fé religiosa cristã que pode existir. Com um único gesto, Dylan não apenas renega todo o seu passado imediato como livre pensador secular mas também toda a sua história familiar como judeu.
A esterilidade pessoal que se esconde atrás dessa escolha aparentemente estapafúrdia revela-se nos discos deste período - os piores que Dylan conseguiu fazer em toda a sua carreira. Não existe mais o poeta alucinado, o trovador arrogante, o crítico inclemente, apenas um homem sozinho e infeliz, implorando a misericórdia de Deus por pecados reais ou presumidos - o pior deles, sem dúvida, o de ter renegado o próprio talento.
(texto de autoria de Ana Maria Bahiana, e publicado originalmente na revista Bizz de janeiro de 1990)
Com uma fúria inigualada desde os tempos do festival de Newport, Dylan e a Band partiram para a estrada em 73. O resultado está captado admirávelmente em Before the Flood, um dos melhores álbuns ao vivo de todos os tempos. Como um grande balanço de sua vida e de sua obra, Dylan revê seu próprio repertório com vigor e espírito crítico, reinterpretando espetacularmente seus próprios cavalos-de-batalha e, assim, construindo a transição entre a sua geração - que se embalava confortavelmente nas diluições mornas do rock pomposo dos 70 - e a geração seguinte - que sonhava a imensa ruptura punk, ainda por vir.
Como que impulsionado pela energia nervosa dessa tour, Dylan atravessa os últimos anos 70 a bordo de uma espécie de nuvem magnética. Sem a Band, acompanhado por músicos diversos, quase semi-amadores, ele compõe longas e sinistras canções de amor, abandono e desejo, cada vez mais crípticas e cabalísticas, ocasionalmente comentando algum assunto político que, por acaso, atravesse seu campo de visão. É uma produção estranhamente brilhante, essa do Dylan que vê chegar a meia-idade sem ter encontrado ainda resposta alguma - irregular mas intrigante, angulosa. Os cripto-fãs que analisam cada milímetro de suas letras - uma degeneração da dizimada cultura sixties, como os dead heads e os neo-hippies - não chegam a perceber para onde Dylan está rumando. Emocionalmente à deriva, ele, que sempre pregou a ruptura, anseia agora pela ordem no caos. Qualquer ordem serve.
(texto de autoria de Ana Maria Bahiana, e publicado originalmente na revista Bizz de janeiro de 1990)
O Dylan que emerge do retiro em Woodstock é, mais uma vez, uma síntese de sua geração - na virada dos trinta anos, casado e pai de família, violentamente confrontado com sua própria mortalidade, ele desacelera, medita, reavalia suas opções. Quando o sereno, semicountry John Wesley Harding é lançado, em 68, parece que Dylan encontrou, enfim, maturidade e serenidade, e está dando um passo adiante num ano ruidoso e explosivo, ano de revolução cultural na China, tumulto estudantil em Paris. Na verdade, Dylan estava apenas ganhando tempo, confessando sua perplexidade diante da quantidade de certezas destruídas que os últimos meses haviam acumulado em sua vida - exatamente como seu público faria durante a nova década, diante de coisas tão desconcertantes quanto a escalada da Guerra do Vietnã, Watergate, drogas pesadas e discoteca.
Sua primeira reação é voltar atrás, recuperar o fôlego - uma fórmula que, crise após crise, se mostra certeira no pop. John Wesley Harding e Nashville Skyline são discos marcados pela country music, pelo abraçar sem reservas da simplicidade, da rusticidade até. A voz está mais grave, mais doce, a lira está serena: o caipira esclarecido canta a vida e o amor sem pedir desculpas, e flerta com a possibilidade - que depois explorará quase até o delírio - da experiência religiosa como provedora de peso e significado.
Os outros discos são irregulares - embora a trilha de Pat Garrett oculte um clássico, "Knockin´ on Heaven´s Door" -, Dylan não se apresenta mais ao vivo, brinca de fazer cinema (em Pat Garrett). Sua vida parece ecoar suas canções: "Êi, baby, este será o fim?", ele tinha perguntado, uma vez. Não: novamente, era apenas o início.
(texto de autoria de Ana Maria Bahiana, e publicado originalmente na revista Bizz de janeiro de 1990)
Tente imaginar o seguinte: você tem 25 anos; nos últimos cinco anos de sua vida, você se tornou, primeiro, um campeão dos direitos humanos, herói da política estudantil, trovador querido dos universitários e de todas as colorações da esquerda. Depois, numa velocidade que lhe parece absolutamente alucinante, você se viu no trono do estrelato pop, adorado agora por multidões de jovens. Só alguém foi tão famoso em seu país, os Estados Unidos: Elvis Presley. Mas Presley era um bronco, um ingênuo, uma criatura de seu empresário. E você, não: você sofre de lucidez crônica, muitas vezes paranóica, um lirismo brotando por todos os poros, uma consciência crítica que não o deixa dormir. Você leu, foi ao cinema, gosta de poesia. Mas, hoje, na América ninguém é mais famoso do que você.
Foi nesse contexto que Bob Dylan criou Blonde on Blonde, um álbum duplo vital, obsessivo e transformador, capítulo derradeiro no livro número um de sua biografia. Blonde foi lançado em maio de 66. Em julho, Dylan foi cuspido fora de sua moto Triumph 500, nas cercanias de Woodstock e, com várias costelas quebradas, suspeita de fratura de crânio e lesão cerebral, viu-se confinado a uma cama de hospital por três meses, seguidos de mais um ano de afastamento da vida artística - começava aí o livro dois de sua vida. Mas voltemos atrás.
Voltemos ao jovem Dylan popstar, recém-casado com Sarah Lowndes - artista plástica, poetisa, adepta do zen-budismo -, consumidor contumaz de anfetaminas, excursionando sem cessar de uma costa à outra da América e, nos intervalos, ainda achando tempo para sessões de gravação nos estúdios da Columbia, em Nashville. O jovem Dylan que, no ano anterior, chocara o mundo careta e bem-pensante do festival folk de Newport, subindo ao palco com uma guitarra elétrica ao pescoço, e que, na seqüência, colocara no topo das paradas de sucesso uma longa diatribe sobre os rigores da vida errante, "Like a Rolling Stone".
Todos e cada um desses elementos, características de um momento rico mas tenso de sua vida, estão na música mercurial de Blonde on Blonde, um álbum duplo mas não muito - o lado D é inteirinho ocupado por "Sad Eyed Lady of the Lowlands", uma pungente balada de adoração a Sarah onde Dylan atinge o auge de sua capacidade poética de expressar amor.
"Sad Eyed" acaba sendo um dos raros momentos de serenidade num álbum que respira a energia nervosa da anfetamina. Outro instante de doçura é também uma balada de amor - "Visions of Johanna"; no caso, um adeus sentido mas terno a um grande ex-amor, Joan Baez. Muitos vêem tanto em "Sad Eyed" quanto em "Johanna" as primeiras manifestações de um sentimento realmente religioso em Dylan, a busca de uma dimensão metafísica, espiritual, para a existência.
A maioria dos músicos de Blonde... é de feras de Nashville, do country & western, portanto. Para afiar o gume cortante, ele acrescenta o grande guitarrista de blues, Al Kooper, e seus amigos canadenses e rockers, Levon Helm e Robbie Robertson, do grupo que viria a ser The Band. Órgão, guitarra e harmônica formam o coração elétrico da sonoridade e o disco todo é puxado nos agudos, um som nervoso, quase diáfano. Nos textos, atrás de uma bateria de metáforas, Dylan despeja rancores, paranóias e um insistente pedido de trégua. Ele tem raiva dos hipócritas em "Leopard-Skin Pillbox Hat", das amantes mentirosas em "Just Like a Woman", das situações irremediáveis em "Memphis Blues Again". Não há solução, diz a voz mercurial, ou melhor, a solução é "todo mundo ficar chapado" (ou "ser apedrejado", os dois sentidos de "get stoned", refrão crucial da faixa de abertura, "Rainy Day Women 12 & 35").
(texto de autoria de Ana Maria Bahiana, e publicado originalmente na revista Bizz de agosto de 1986)
